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Meu tempo já passou.
A tristeza bate a porta
mas prefiro continuar sentado
tomando café enquanto os mortos me vigiam da sacada
e o presente segura a minha mão.

*

O olho
piscou
e perdeu a simplicidade complexa cotidiana que só a menina escutando música  [enquanto se distrai com o céu do Rio consegue imaginar.

*

Angústia é sentir-se completo na incompletude.

*

Penso em uma maneira de dizer ao mundo que…
Tolice!
O mundo não precisa de mais asneiras ao pé do ouvido.

Um passo
pas-sa-ro-tem-pes-pa-ço
Visão borrada
A via expressa
lá no céu
no espaço
havia pressa

Lá fora o espelho atrasa o passado
por um segundo
o presente sorri
e então passou

Isolada a mente devagar
cansada de mentir e
de vagar
olha pra frente
pensando
d i  v   a    g     a      n       d        o
ruindo…
“O porVIR é grande demais”

Saiu de dia e encontrou a luz
do sol
do homem
encontrou o vazio das pressas
e presas preocupadas
com o tempo
encontrou o ostracismo
por pouco tempo.

Então adentrou à noite
do medo
saiu
e não encontrou nada.
Foi encontrada
iluminada e imaginada de luz própria
enquanto o mundo dormia
e sonhava solitária mente.

E na imaginação do mundo,
onde o dia é espera, a noite é cama e a madrugada é trégua,
a palavra se fez
sozinha,
sem pontos nem vírgulas
nem contos que pudessem escravizá-la.
Se fez na gentileza do muro,
no duro da rua.

Então os olhos se abriram
e a palavra foi morta
pela morte do sonho
pela morte da arte
pela morte da alma.

Conheserá?

A tal respeito, eu conversei com meu amigo Domingo Magarinos, a quem, há dias ça va sans dire) eu vi cobrindo com um guarda-sol uma adjunta, naturalmente gentil, na rua em que moro e onde há uma escola pública.

Magarinos, como muitas outras pessoas, inclusive o meu simpático Chateaubriand de Caxangá, é sabido em pedagogia; mas nada. O meu caro de Magarinos, nada me quis dizer a respeito.

Por minha conta, pus-me a pensar. Digo eu: tudo está caro. Botas, chitas, chapéus, tamancos custam os cabelos da cabeça. A municipalidade não dá mais livros, nem lápis, nem cadernos – não dá nada! Como é que os pobres pais pobres, ganhando o que mal dá pra comer e orar, poderão arcar com as pequenas despesas da mantença de seus filhos e filhas no colégio primário? Não podem.

A municipalidade não pode ir em auxílio dos pais nesse caso que é de benefício geral; mas pode votar verbas para bobagens de festanças venezianas que não interessam senão a meia dúzia de cabotinos e a outros paspalhões.

Senhores (as),

esta pequena crônica é de Lima Barreto, e foi escrita em 1920 para a revista Careta. Nesta mesma cidade do Rio de Janeiro, há 91 anos atrás, Lima preocupava-se, suburbanamente diga-se, com a prefeitura, que solenemente cagava para os pobres, enquanto gastava-se com coisas que interessavam a alguns, principalmente àqueles que iriam lucrar com isto.

Se tudo isto soou como se fosse hoje, nada mais é que a prova de que a história só não se repete quando há ruptura; neste caso, não houve. A mesma vem sendo contada/desenhada/escrita há muito.

Ontem a festa de Veneza a brasileira; hoje a Copa e as Olimpíadas. E sempre, a exclusão elitista dos pobres.

Nada mudou…